Em teu olhar a tristeza de quem sabe a morte.

Caminha os passos, como quem não tem mais pressa de chegar.



Rosto baixo. 

Cabelos brancos.

Lembra do tempo de mocidade.
Sua moça idade.


Esperando na janela a chuva passar
Para ir pra rua desenhar o sol e as nuvens

Na esquina via as meninas brincando de pular
Corda, elástico, amarelinha.


Vez em quando pegava vaga-lumes, e deixava sua luz nas camisas
Época em que existiam vaga-lumes
Hoje, vagas lembranças das luzes da infância


Em teu corpo,
Saudades:
Gosto de sal,
Cheiro de idades.
DESCONHEÇO O AUTOR